Темнеет. И в храме поющих богов
Старик с деревянною спицей
Встаёт среди зала, где каждый готов
С течением музыки слиться.
Движенье руки — и скрипичный поход
Открыт предводителем пульта,
И лепит картины из месива нот
Скрипач, как танцующий скульптор:
Восход и паденье, закат и подъём.
И ниточкой плачущих терций
Смычок, распростёршись над грифом лучом
Плывёт не по струнам — по сердцу!
А музыка, право, таинственный друг,
Дитя вдохновенья и ветра:
Чуждаясь цепей и различных порук,
Витает когда-то да где-то...
Но если в душе и на улицах тишь,
То с нею случаются встречи,
Когда целый день об одном говоришь,
А слышишь всё новые речи.
|
